La lluvia

Si no fuera por esa lluvia sistemática que contribuía tanto a su tristeza.

—Todo es cuestión de tiempo, de días que deben de transcurrir, de ese olvidar la costumbre (la costumbre de vivir juntos, de caminar al ritmo de sus pies, de hablar con el sonido de sus palabras, de mirar el mundo a través de sus ojos, la costumbre da cada comida y cada cena y cada noche y cada desayuno de todos los días, de todas las formas de la compañía, de todas las horas).

La lluvia implacable que no le permitía salir, que no permitía la lectura de todos los libros pendientes de lectura, la presencia de las gentes a quienes no se ha tenido tiempo para ver, de las infatigables aventuras que listas a la puerta esperan ser emprendidas sólo por la lluvia de esa tarde, de esa tarde de ausencia (la ausencia acostumbrada cotidianamente, la ausencia nombrada tres veces al día junto al abandono y la soledad y el tedio y la tristeza y la cama vacía.

La ausencia perseguida agotada, convertida en juguete de favorita explosión lacrimógena)

La ausencia, ese no tenerte para compartir.

La angustia, la soledad, ese evaporarse por minutos.

El rencor acumulado mes a mes, desde antes de hallarnos, desde antes de tantas carencias.

Durante toda la semana una fina lluvia la había venido inundando con la certeza de que se iba a morir de abandono y olvido, la había llorado de lágrimas minerales apenas diferentes de las verdaderas por el sabor, menos agridulce, descomponiéndole el maquillaje de niña bonita señora propia joven recién divorciada sensata y creativa, con el que cubría su rostro antes de abandonar su cama de infinitos naranjas para enfrentarse, de la mano de la muerte, a ese mundo tan hostil, tan diferente, tan nuevo…

Isabel Arvide
No. 73, Julio-Septiembre 1976
Tomo XI – Año XII
Pág. 760

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