Wanda

Algo había en la forma en que se lavaba los dientes, algo de violencia, de furia controlada. No era usual la manera en que la muchacha, por otra parte, vestida impecablemente, lavaba sus dientes dentro del lujoso baño del hotel. Podría pensarse en un rito, en una costumbre que iba más allá de lo cotidiano, como si quisiera borrar una historia, como si cumpliera con un deber de invocación.

El vestido blanco vaporoso, traslucía los pequeños senos; el rostro cincelado a perfección guardaba la naturalidad. Oseamente armoniosa, representaba pocos años, ¿veinte quizás?. Las manos delgadas se movían con nerviosismo, como en la búsqueda de algo, como si repentinamente temiera ser descubierta.

Ser descubierta como la intrusa que era, dentro de la sordidez diaria que la rodeaba, que la perseguía. Que venia detrás de ella desde aquella otra ciudad, a la que no regresaría más.

Como tampoco habría que volver a la miseria, a la violencia de las manos las miradas, las pequeñas monedas a cambio de unas horas, de unos cuartos de hotel, de otros hoteles. De otra manera de borrar el pasado minuto a minuto, con cada paso, con cada boleto de avión, con cada nueva ciudad. Con otras sábanas siempre inmaculadas y las mismas gastadas palabras de guardar, las mismas eternamente inmutables sonrisas, el trueno moral que se efectuaba a perpetuidad.

Había algo diferente en la forma en que se lavaba los dientes, algo que traspasaba los límites de lo normal, como si Wanda, dentro de algún ritual, intentase borrar la posibilidad la posibilidad la posibilidad la posibilidad la posibilidad…

Isabel Arvide
No. 74, Octubre-Diciembre 1976
Tomo XII – Año XII
Pág. 91

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