Mocho

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Y otra vez aquella idea, golpeándome. Yo miraba al rio dormido en las piedras, al ratón todo miedo, al majá todo hambre. Y otra vez aquella idea, golpeándome. Mamá con la mariposa de sus pulmones enferma: papá, borrándose en el corral de muertos, mis hermanos: todo vientre; y yo, buen machetero, ¡doscientas cincuenta arrobas diarias a veinticinco centavos el ciento! El repetir las mismas palabras: ¡Mamá, qué bien está usted hoy! ¡Vamos a la cama, hermanos, para que el sueño se coma toda el hambre! Y aquella idea otra vez, golpeándome. Y aquella idea se hizo todo cuerpo, los dientes apretados, el sol llorándome en los ojos, las lágrimas distorsionando los macheteros, las cañas, las carretas. Y el porrón ahora yunque. Y el ¡corta, mocha, bajo la tercera falange! Y el cielo unido a la tierra, y el sol dando tumbos contra las nubes, y la sangre sobre el verde de los cogollos. Y otra vez aquella idea, golpeándome: ¡doscientos pesos el dedo índice hasta la tercera falange!

René Batista Moreno
No. 60, Agosto-Septiembre 1973
Tomo X – Año X
Pág. 60

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