En el museo chino

“Y por aquí —dijo con pulcritud en guía chino— hay algo más interesante. Puede formularse como problema. Miren. En dos caras del biombo figuran el cadáver y la geisha que sirvió su último té. Ningún desconocimiento, ningún desvarío, excusan ese acto pavoroso. Pero cualquiera pudo gotear cianuro en la taza de porcelana. Hay muchos intereses en juego; tenemos la viuda reciente, se sabe de otro hombre o galán, dicen que el finado padecía cáncer, etcétera. Si observan las colaterales sedas pintadas, verán enroscados dragones, que equilibrados entre sí dan múltiples líneas de fuerza y que tienen algo de malditos, de hipócritas. ¿Cómo aclarar este enigma? ¿Podrá escoger Sin-Kuang, cuya misión es llevar culpables a la impaciente Terraza del Espejo de los Malos, donde quien pecó afronte su reflejo y sufra? ¿Cuál es la máscara del crimen resumiendo, resumiendo acá todo el problema?” Hubo un silencio nervioso entre quienes formábamos el grupo turista. De pronto —no pude evitarlo, tan veloz fue— Yenia, nuestra hija de cinco años, corrió al panel más grande, deslumbrada por el bordado carmesí que adornaba el kimono azul de la geisha. Tocó, su diminuto índice, facciones delineadas sobre un rostro triste, cubierto en polvos de arroz, sin hablar. El guía chino pudo habernos recordado que lo expuesto era intocable. No lo hizo, prefirió sonreír agradecido, fue hacia la tela, puso nuestra niña a un lado. Aferró por el cuello a la mujer, volteó dedicándonos una ceremoniosa reverencia y poco a poco se perdió, sin soltar su presa, tras el haz de bambúes inclementes metido entre las nieblas sin fin.

Ariel Muniz
No. 125, Enero-Marzo 1993
Tomo XXII – Año XXVIII
Pág. 101

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