Adiós al amigo

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Lo despertó un golpe seco como si tocasen a una puerta: angustiosa llamada. Arriba un hombre empuña una pala. Nadie lo duda, eras un consumado artista, tus dotes histriónicas arrancan desde el vientre de tu madre, recuerda, cuando naciste todos aplaudieron pues recitaste de memoria los cantos de Kanvitú. Tu carrera en el teatro fue meteórica, increíble. No habrás olvidado aquel Hamlet que hizo llorar a las estatuas. Él desde dentro araña la puerta horizontal. El “Royal Shakespeare Company” te quedaba corto. Te llovían los contratos. Sin embargo no estabas conforme, ambicionabas el supremo acto: consagratorio por irreversible. La lluvia golpea el mugriento lomo de la tarde. Los hombres se protegen con sus altos abrigos oscuros. Lo sabíamos hasta la saciedad: eras inimitable; hasta en aquel agónico gesto, el público se levantó de los asientos y aplaudió con delirante histerismo hasta que las manos comenzaron a sangrar. Sentado en la última butaca pensé que habías dado el salto sin retorno. La mañana me sorprendió en el gigantesco teatro extrañamente vacío, silencio espeso. No sé, pero ahora que lo pienso de nuevo estoy seguro que fue una mosca que también se tragó su mentira. Pensaba felicitarte y darte un cálido-estrecho abrazo, pero tu gélida, pálida, exangüe mejilla.
Nunca sabremos —¡con certeza!— si inventaste a Kavintú o era la lluvia que nos azotaba, castigando nuestra criminal credulidad. En verdad, tenemos que reconocerlo: era una forma de negarte. Tal vez por eso en mi hombro pesabas como plomo. Tal vez por eso el hombre armado de pala se hizo el sordo sí percibió tu angustiosa llamada. Continuarás arañando sordamente hasta que te falte el aire.

Ednodio Quintero
No. 56, Diciembre 1972 – Enero 1973
Tomo IX – Año IX
Pág. 374

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